Palabrerío

calor­cito de abuela, calor­cito de fami­lia…
Nos hemos reído. He paseado en carro. He comido en casa de mi abuela que encon­tré cosiendo. Por­que “yo vengo de un país donde hay mucho que coser, mucho que sur­cir y mucho que plan­char.”(¿de quién es este verso que no encuen­tro en google?)

Por ahora ni he pasado mucho calor por­que por todos lados hay aires acon­di­cio­na­dos haciendo la bata­lla. Pero el calor impor­tante: el de la risa, la fami­lia y los ami­gos. Ese ya lo encon­tré. Lo bello es que aquí uno anda, y por todos lados conoce gente. Sobre todo en esta época. Ya me he comido como 2 libras (¡o un kilo!) de gui­neos (qué los espa­ño­les por alguna razón extraña lla­man plá­ta­nos).

Qué ale­gría tan grande, aquí con el con­sen­ti­miento de todos los míos. Estar en casa de mis padres se siente como ser una prin­ce­sita. Una prin­ce­sita mimada.

Pero me falta, me falta mucho. Ver a ami­gos y enemi­gos y a los nue­vos bebes. Así que me voy para apro­ve­char cada minuto.

Mañana me voy a Panamá a pasar las navi­da­des como Dios manda. Bajo el sol tro­pi­cal. Ade­más de las mara­vi­llas cli­má­ti­cas, esta el con­sen­ti­miento fami­liar y ver a toda esa gente que he estado extra­ñando con locura. Qué cómico que ahora voy a extra­ñar a mis ami­gos de acá y a esta ciu­dad que me empieza a enamo­rar. Ter­minó de empa­car y me voy a pulu­lar, mañana será un día de avión.

Cele­brar, abra­zar y fes­te­jar, y en un brin­quito toca regre­sar.
Más vale aprovechar.

¡Venga! hasta lueeooO

Fui a ver a un grupo de impro­vi­sa­ción de tea­tro, ¡muy diver­tido! Un gui­ta­rrista tocando en vivo, y dos acto­res. Es como jam­ming pero en tea­tro. Por un lado tenían una compu­tadora con un pro­yec­tor, y ahí se sen­taba un actor (y des­pués el otro) y arran­caba la his­to­ria escri­biendola. Luego rea­li­za­ban las esce­nas. Habían dos per­so­na­jes pro­ta­go­nis­tas, y se los inter­cam­bia­ban según iba la his­to­ria pero resul­taba claro y no te per­días. Daba mucha risa, sobre todo por­que cuando come­tían algún error, ellos mis­mos se bur­la­ban. Sutilmente.

Toda la obra estaba basada en una frase que alguien sugi­rió. Cuando lle­gas te daban un pape­lito, el mío decía “Escribe una frase que te guste, bien por cómo suena o bien por lo que dice” Lo sé por­que lo tengo aquí alado. Que fue sólo ver el pape­lito para que me entrará a mi el pánico escé­nico. La mente com­ple­ta­mente en blanco. Ni siquiera hubiera podido decir qué es una frase. ¿No se supone que vine a Madrid a escribir?

Me gusta mucho escri­bir pero el otro día una chica me pre­gunta, “¿tú eres escri­tora?” y yo “noooooooooo, no para nada” ejem, “sólo que escribo mucho y me gusta”. Estoy pen­sando que eso no hace mucho sen­tido, que bien pue­des ser dise­ña­dora por­que dise­ñas y yo no tengo pro­blema con eso. Pero eso de escri­tora como que no me gusta, me da estrés, y no.

Yo lo que qui­siera es ser Con­ver­sa­cio­nista Profesional.

Con­ver­sar es un arte mara­vi­lloso. Pro­ba­ble­mente él más impor­tante de desa­rro­llar en la vida. Pue­des sumer­girte y dis­fru­tarlo. Dejarte lle­var a cual­quier lado. Se ríe, se llora. A la vez, apren­des y ano­tas. Cada per­sona, hablando te ofrece un mundo, su mundo. Para entrar y pasear. Es un pro­ceso increí­ble. Tanto con los ami­gos de siem­pre, cómo con aque­llos que no cono­ces tan bien. A mi es que no deja de conmoverme.

Hoy es mi cum­ple. Hoy tengo un patito en mi edad, again. Yo que siem­pre he pen­sado ser una trei­ta­ñera estre­lla, me he per­ca­tado que hay quie­nes pien­san que no. Muy a mi pesar. Y yo me he esfor­zado. Así que ahora, les saco la len­gua. Pero les saco la len­gua con madu­rez. Con cons­cien­cia y orgu­llo de todos mis años vivi­dos (¿bebi­dos?).

En fin, que los años son los años y lo impor­tante es celebrar.

Aquí pue­den ver una exhi­bi­ción de fotos. El tema son las makia­ve­la­cio­nes feme­ni­nas, pero las fotos son pre­cio­sas. The Mor­ning News es uno de mis sitios favoritos.

Mi fide­li­dad lite­ra­ria ha que­dado com­ple­ta­mente atrás. Leo varios libros a la vez, sin cul­pa­bi­li­dad. Y si pierdo el inte­rés, no me lo pienso y lo dejó para des­pués, un des­pués que algún día lle­gará. Por­que a los libros siem­pre se puede regre­sar. No se por­que antes no era capaz, quien sabe sean cosas de la edad. Pero la ver­dad es que tengo tanto por leer que no es correcto que­darme con un libro que ya me di cuenta que no me gusta, o sim­ple­mente que no me pro­voca leer en este momento.

En fin, que no es metá­fora, que mis infi­de­li­da­des son de libros y no de amores.

Ahora estoy leyendo “Sin Plu­mas” de Woody Allen, una colec­ción de sus artícu­los cómi­cos, algu­nos salie­ron en el New Yor­ker, otros son iné­di­tos. Es comi­quí­simo. Mi favo­rito para las filas y para los metros. Ayer en la fil­mo­teca el chico que venía detrás de mi leía a Proust.

Tam­bién estoy leyendo unos cuen­tos cor­tos de Car­ver, por­que lo han reco­men­dado mucho en el taller de escri­tura. Y es genial. Pero fuerte, así que tengo que dejar pasar un par de día entre cuento y cuento para recu­pe­rarme. Com­pré una anto­lo­gía que se llama “Short Cuts” por­que son los cor­tos en los que Robert Alt­man basó su pelí­cula, que no he visto.

Pero que diga que los cuen­tos son fuer­tes no sig­ni­fica que sean de terror, como cuen­tos que contó el cuenta cuen­tos Fran­cisco Gar­zón Cés­pe­des. Últi­ma­mente me gus­tan mucho los cuenta cuen­tos y los monó­lo­gos. Por­que es aún más increí­ble que en el tea­tro como la per­sona es el ins­tru­mento y su voz te lleva a mun­dos ima­gi­na­dos. Pero lo malo fue que este (fue solo uno) cuento de terror, me dio miedo, es decir terror. Casi, casi que como cuando vi Elep­hant. Terri­ble. Y toda­vía no se si me da rabia o me parece intere­sante. Lo que si sé es que de poderse lo evito por­que ya tengo sufi­ciente con vivir en la era del terror, cómo para que me estén asus­tando además.

Pero lo que estoy leyendo que real­mente me fas­cina son “Retra­tos” de Tru­man Capote. Más perio­dís­tico que nove­lesco, pero muy lite­rato. Por­que al mos­trarte a Brando, Eli­za­beth Tay­lor, Marilyn, Picasso, Cha­nel, Arms­trong y otras per­so­na­li­da­des, se mues­tra mucho él. Como autor, como per­sona. Por ejem­plo, siem­pre que habla de una pelí dice que es “de” el autor, pero el autor de la obra lite­ra­ria donde se basa la pelí­cula. El tra­duc­tor a lle­nado de aste­ris­cos expli­ca­ti­vos con “De nuevo se refiere a la ver­sión cine­ma­to­grá­fica, diri­gida por […]”

Este post – tan largo – me recuerda que el año pasado había pen­sado no leer más sobre cine, a ver si con­se­guía de menos otro tema de con­ver­sa­ción. Pero veo que no fun­ciona, por­que acaba de estre­nar la pelí­cula “Capote” que ahora mato de curio­si­dad por ver. Y con eso ter­mino de atar los libros por leer con las pelís por ver.

Sigo sin meterle diente al cine espa­ñol, no se por­que. Pri­mero, tenía que ir a ver la última pelí de Berg­man “Sara­band”. Es raro encon­trar en estos días un direc­tor que se de, o le de a sus per­so­na­jes un minuto. Los diá­lo­gos son genia­les y la forma de con­tar la his­to­ria, muy muy fuerte. (A un momento te dices en tu cabeza: “tío, ¿pero qué me estás con­tando?” (Que la vi doblada al cas­te­llano por­que caí en cuenta que el sueco ori­gi­nal no entiendo ni patata)) La crí­tica la ha tra­tado muy bien, pero me da mucha risa que aquí dicen que es apre­ciado por “the art-film star­ving class”.

En el CBA, que me encanta y me queda cami­na­ble, tie­nen un ciclo de los cuen­tos mora­les de Eric Roh­mer. Alcance a ver dos “Mi noche con Maud” y “La Rodi­lla de Clara”. Amor ins­tan­tá­neo con Roh­mer por­que me recuerda las pelís de Truf­faut. Alguien escri­bió un libro que se llama “Truf­faut en acción”, pero bueno ahora tengo mucho que leer. Decía que me recuerda a Truf­faut y no solo por la época y el cole­gueo de la Nou­ve­lle Vague, sino tam­bién por­que a estos tipos se les nota cuanto le gus­tan las muje­res. La forma de mirar­las, de fil­mar­las es muy sexy. Lo único que se pasa un poco en La Rodi­lla de Clara que son una chi­qui­llas, Loli­tas un poco exa­ge­ra­das. Aun­que ahora no puedo ni escu­char Lolita sin pen­sar en Jar­mush en Bro­ken Flo­wers. Y vuelve a con­mo­cio­nar el sen­ti­miento “¿qué me estas con­tando, tío?” antes mencionado.

Y hoy fui por pri­mera vez a la fil­mo­teca, que esta genial, con su súper libre­ría ciné­fila y un café bulli­cioso. Queda por amor a Dios (lite­ral­mente la calle de enfrente se llama “Amor a Dios”, hay que ver los nom­bres de las calles por aquí). La sala a la que fui es de un cine anti­guo y tiene parte de arriba (aun­que hoy estaba cerrada) y van muchos vie­ji­tos (¡qué ron­can! bueno uno sólo roncó, pero igua­lito que en las cómi­cas). En fin, un espec­táculo. Ahhh.… y, claro, tam­bién vi una pelí­cula: “La Notte” de Michean­gelo Anto­nioni. Genial, con Mar­ce­llo Mas­troianni. Mar­ce­llo es gua­pí­simo. Ese tío, que me cuente lo que quiera.

¿qué es pri­mero el huevo o las tos­ta­das?
Me he tenido que enfren­tar dura­mente a esta pre­gunta esta mañana. Sólo tengo una pequeña sar­tén, y por alguna razón hoy opte por un desa­yuno de atleta (he pen­sando en correr – pero afuera hace frío). En teo­ría pienso que las tos­ta­das debe­rían ser pri­mero. El pro­blema es que, como de cos­tum­bre, no me sus­cribo por com­pleto a mi pro­pia teo­ría y en cuanto la tos­tada está – me la como. Pero no puede uno tener un huevo frito y nin­guna tos­tada alre­de­dor, eso esta­ría mal. Ima­gino que es una de esas gran­des pre­gun­tas incontestables.

No hablar de lo que desa­yu­naste es la regla no escrita para tener un blog. Esta mañana me he visto for­zada a rom­perla, de otra forma ten­dría que ter­mi­nar de des­per­tarme y ser pro­duc­tiva. No estoy segura si escribo todo esto para mi, o para ti, pero me gusta mucho tener este espa­cio para ver­ter mis dudas existenciales.

En fin, aquí esta el poema de T.S. Elliot, A love song for J.A. Pru­frok. Dedi­cado a un señor mal­dito por vivir con tanta cau­tela. Do I dare dis­turb the uni­verse? Mara­vi­llo­sa­mente leído por el autor con su acento bri­tá­nico adop­tado.
that was not what I meant at all

Hoy me corte el pelo. Toda una expe­rien­cia. Estaba harta, y ahora estoy asus­tada. Estos cor­tes todos moder­nos que se ven muy bien cuando sales del salón, y ahora sólo Dios sabe que será de mi. Ya no podré bur­larme de los cor­tes ochen­te­ros de las espa­ño­las. Pero espero no haber per­dido mis súper-poderes.

Ya es diciem­bre y por todos lados huele a navi­dad, empiezo a soñar con regre­sar a Panamá. Aquí me encanta pero no sé si algún día me vaya a acos­tum­brar: a dar dos besos, a cru­zar sin miedo por el paso pea­to­nal, a ir en metro de aquí para allá, a tener tanta ropa puesta al mismo tiempo, a este frío infernal.

Esta semana he visto a poe­tas argen­ti­nos reci­tar, a pana­me­ños en su salsa bai­lar. Pisos calien­tes y pisos fríos. Un pala­cio y un café. He visi­tado muchos libros sin traer a casa nin­guno. Siem­pre leyendo voy de aquí para allá. Y últi­ma­mente a mi cora­zón le ha dado por pal­pi­tar. Me da por hablar sin parar, aún sin nada que contar.

Se vive y se aprende. Aquí tuve que apli­car un Veláz­quez para salir en esta foto en una cenita –más rica– en casa de Mon.