Palabrerío

menta, menta, menta
tu beso me tienta.

¡Ay! le pegue un mor­dizco en el camino a la casa, no lo pude resistir.

desde aquí escribo, ahora en buena com­pa­ñía.

estaba tecleando feliz­mente. tak tak tak. y empezó a llo­ver. en madrid es raro que llueva, hay sequía, pero ayer llo­vió toda la tarde. la llu­via es de las cosas que más extraño. y hoy sonaba como la llu­via ver­da­dera, no como los chu­bas­cos usua­les de aquí. y yo pura ale­gría, tecleando al com­pás. hasta que mire por la ven­tana: ¡esta­ban llo­viendo pie­dras!

Los veci­nos tam­bién se aso­ma­ron a mirar, no creas que era sólo el sin­drome de cho­lita.

aquí van dos fotos más gran­des. ¡click click!

El ciclo de con­cier­tos del Audi­to­rio está ins­pi­rado en la mito­lo­gía, y hoy le tocó el turno a Zara­tus­tra. Lo que a mi me viene muy bien por­que me per­mite acer­carme a Nietzs­che, quien ins­piro a Straus en su “Así hablo Zara­tus­tra” que se con­si­dera un resu­mén músi­cal de la obra homó­nima. Blah, blah, blah. Toca­ron 2001: Odi­sea Espa­cial, y escu­charlo en vivo con tamaño de órgano sen­tada en las filas del coro fue una expe­rien­cia fuera de este mundo. Así que el acer­ca­miento resultó divertidísimo.

Ade­más, estre­na­ban una pieza sin­fó­nica. Me pare­ció super diver­tido, así que me apunte al colo­quio ante­rior al con­cierto y vi al com­po­si­tor pre­sen­tar su obra. La música sin­fó­nica con­tem­po­rá­nea es una pala­bra: extraña. Pero no deja de ser intere­sante. Desde donde estaba sen­tada podía estu­diar al señor que tocaba la pan­de­reta, que sonaba no como nin­guna pan­de­reta que yo haya escu­chado en mi vida sino en una forma muy pecu­liar. Luego sacó uno de esos arcos que se usan para tocar el vio­lín, y lo uso para tocar un pla­ti­llo. Des­pués por un rato estuvo dando gol­pes a unos cajon­ci­tos de madera. Bueno los ins­tru­men­tos extra­ños de per­cu­sión los hay siem­pre, pero la manera en que sonaba todo en esta obra es muy ale­jado de las melo­días que lla­ma­mos música. Igual no pre­tende ser melo­dioso, son más bien ejer­ci­ciosi inte­lec­tua­les, y es intere­sante. La orquesta no sonó como una orquesta. Estaba ahí un piano que no sonaba como piano, ni se tocaba como tal. Tam­bién había un cla­vi­cor­dio. Pecu­liar
El com­po­si­tor, Ramón Laz­kano, tiene 35 años y vive en París. Me encantó ente­rarme que tam­poco él se siente nada cer­cano a Zara­tus­tra. Nom­bro su obra Ortzi isi­lak (Cie­los Silen­cio­sos) citando a Nietzs­che: “En las horas más silen­cio­sas el suelo me falló. Comen­za­ron todos los sueños.”

Dice el programa:

En un mundo bom­bar­deado de soni­dos y rui­dos, en el que el con­cepto de música se vuelve ambi­guo, Laz­cano opta por una escu­cha “maxi­ma­lista”, en el sen­tido de exi­girle al oyente un acto de aten­ción y volun­tad. Una escu­cha que, al vol­verse una tarea activa y cons­ciente, puede trans­for­marse en una herra­mienta de auto­co­no­ci­miento, en un meca­nismo de com­pren­sión de la reali­dad, en una forma de experiencia.

Y ade­más, ade­más toca­ron la suite de ballet de Rameau, que sólo puedo decir que es deli­ciosa de escu­char, que esto de des­cri­bir la música es bas­tante com­pli­cado.

den­tro del tea­tro de la zarzuela

ams­ter­dam memories

el Thys­sen, debajo de la grama que se ve curva está el café. El domingo pasan una pelí rusa.

la pala­bra fala­fel.

¡feliz vier­nes!

o por lo menos de inten­ta­res — jaja.
el mas­ter me encanta, y me ate­rro­riza y ator­menta. pero lo dis­fruto mucho, por­que se aprende, se abre la mente, y se lee mucho.
y ya tengo tema para mi tra­bajo final — si se nota un poquito que me quiero ir, ¿no?

Alain de Boton tiene un nuevo libro, se llama “La arqui­tec­tura de la feli­ci­dad.” Él es uno de mis escri­to­res favo­ri­tos y siem­pre argu­menta basan­dose en filo­so­fía, es genial, diver­tido e ilu­mi­na­dor. Voy a inten­tar con­se­guir éste en audio­book en cuanto esté disponible.

Ray­mond Que­neau tiene un libro de Ejer­ci­cios de Estilo, que es una ver­da­dera joya. Lo vimos en el taller y ahora lo con­se­guí de la biblio­teca. Da muchas ideas de como esti­rar la ‘voz’ narra­tiva. Es de los ouli­pos y par­keaba con Perec.

En The Mor­ning News tie­nen una colec­ción de rela­tos, The Manual, que esta muy bien, es diver­tida. Esta en PDF, con un muy buen diseño de Dean Allen, Tex­tism, que tam­bién tiene una ani­ma­ción edu­ca­tiva muy sim­pá­tica: Fibo­nacci Series {en flash}

Y hablando de diseño, me salió un pro­yecto para hacer un web­site, así que soy una dise­ña­dora otra vez. ay, que alegría.

yo creo que la baja auto­es­tima es la clave del éxito. es ese tirón de la humil­dad, de estar segura que las cosas siem­pre pue­den hacerse un poquito mejor, lo que hace que pue­des lle­var un pro­yecto o una idea un poquito más allá.
pero
¿qué es el éxito?
y ¿a quién le importa?

pues ni idea.
a mi lo que real­mente me gusta es el chai latte, en Star­bu­cks hacen uno deli­cioso y en Cre­pes and Waf­fles en Panamá tam­bién. pero la belleza de la vida está en hacerlo uno mismo. Sobre todo en el invierno, en parte del invierno tuve una sobre dosis así que no lo retome hasta ayer y me di cuenta que el secreto del éxito del chai está en: el jen­gi­bre molido.

hay miles de rece­tas, todas dife­ren­tes pero pare­ci­das. y yo (como siem­pre) lo hago feliz­mente con las cosas que tengo a mano y sin aque­llas que no tengo. y no hay manera de equivocarse.

• canela
• clavo
• car­da­mon
• piel de naranja o de limón… o de toronja, que se yo.
• jen­gi­bre, siem­pre había usado fresco rallado pero este de la foto es lo más rico del mundo.
• té. hojas suel­tas de té verde o negro, o una bolsita.

todo se pone a her­vir. da a la casa olor a ale­gría pura, uno se piensa que es navi­dad y que en cual­quier momento lle­gan los reyes magos. y cuando está listo (cuando tiene color o cuando te acuer­das que ha estado hir­viendo por horas) le pones leche (para que sea chai latte).
yo no le pongo azú­car por­que soy dulce de carác­ter

(e inso­por­ta­ble, ya lo sé. pero es que esta mañana ama­necí de buen humor)

El cone­jito de pas­cua si sabe donde estoy. wujuuu. Y tú que te habías preo­cu­pado. jaja.
Ade­más recibí por correo una pelí­cula que me envió un amigo desde Bue­nos Aires. No es una pelí argen­tina. Es Last Days de Gus van Sant. A mi me gus­tan sus pelí­cu­las, aun­que a veces sean indi­ge­ri­bles. Con una increí­ble cine­ma­to­gra­fía envol­vente cuenta his­to­rias real­mente terri­bles. El sus­penso es terri­ble, tomas tan lar­gas que no le hace jus­ti­cia ver­las en la mini pan­ta­lla, espero revi­si­tarla en mejo­res con­di­cio­nes.

bue­nos deseos, y flo­ri­das flo­ri­das!

Hoy vi Annie Hall, una de mis pelí­cu­las favo­ri­tas. Estoy segura que ya la he visto dema­sia­das veces, pero no pude per­derme de verla en el cine. No deja de sor­pren­derme, es lo bueno de tener tan corta memo­ria. Pero suce­dió algo real­mente extraño, cor­ta­ron los sub­tí­tu­los de la escena de la foto. No los en espa­ñol, los sub­tí­tu­los del sub­texto. Es una escena de veras genial y de las más memo­ra­bles de la pelí. Aca­ban de cono­cerse y hablan de las foto­gra­fías de Annie y dicen cosas como: “el plan­tea­miento esté­tico de la pers­pec­tiva social”, y los sub­tí­tu­los dicen como: “no vayas a pen­sar que no soy inte­li­gente”, pero mucho más gra­cioso. No entiendo por­que desaparecieron.

Tam­bién volví a ver Mahat­tan. Es que tie­nen un ciclo de Allen en el CBA. Y bueno, que yo había con­fun­dido en mi cere­bro las dos pelí­cu­las en una sola, siem­pre segura que la blanco y negro con fondo de Gersh­win es Mnhttm, pero hay esce­nas (como en una que sale un esque­leto, y Meryl Strip como la ex-esposa les­biana) que las recuerdo en color como parte de AH. ¡Qué risa!

La otra pelí­cula que vi fue Domi­ci­lio Con­yu­gal de Truf­faut. Genial. La pri­mera toma es una mujer cami­nando con un vio­lín en su caja vista un poco más arriba de la rodi­lla hacia abajo, en una toma lar­guí­sima, por supuesto. Esa toma se repite más tarde en el film que es todo mara­vi­lloso, pero una come­dia mucho más light que las de Allen. Pero hay una escena en que Jean-Pierre Léaud llega a su casa con una mini-escalera cara­col y le dice a su esposa, “traje una esca­lera de biblio­teca[…] hay que empe­zar por algun lado.” aich. Nece­sito una esca­lera de biblioteca.

Tam­bién vi Capote en toda su ambi­güe­dad, dicho como cum­plido. Por­que requiere tem­ple pre­sen­tar a un per­so­naje de una forma tan sin­cera. Sin juz­garlo de forma casual, sin que su talento le borre sus peca­dos auto­má­ti­ca­mente. Me da mucha risa que hayan tra­du­cido el título de la pelí­cula a espa­ñol como “Tru­man Capote”, no vaya alguien a pen­sar que la pelí­cula trata de una “Espe­cie de gabán ceñido al cuerpo y con lar­gos fal­do­nes, usado por los soldados“[DRAE] . Aún si menos­pre­cian la peli­grosa aso­cia­ción al Tru­man Show.

Mac­Guf­fin.
Snoopy al rescate

Ay la tie­rra de Veer­mer, Van Gogh y 400 años de Rem­brant, cuando le dije a mi papá que iba a ir a Ams­ter­dam, me dijo: “tie­nes que ir a ver las pros­ti­tu­tas.” Cami­nando por el dis­trito rojo, un hom­bre pro­mo­cio­nando un show me dijo: “es edu­ca­tivo y cul­tu­ral.” (en espa­ñol, por supuesto.) Creo que Ams­ter­dam real­mente es otra gala­xia. Me gus­ta­ría vol­ver en verano, y hacerlo en bici­cleta, quien sabe hacer toda Holanda en bici­cleta, dicen que es plano. Aun­que tam­bién dicen que tiene 2 o 3 días de verano, en total.

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Para dejar­los con alguna otra cosa, que la ver­dad es que de fotó­grafa no valgo:
Aquí hay un artículo de Slate bue­ní­simo: Should I move to Ams­ter­dam?
o, cam­biando de tema,
La vida ilus­trada de Tolstoi

No sé cómo comenzó, pero me he vuelto adicta a las naran­jas. Es una cues­tión total­mente psi­co­ló­gica. Creo que empezó cuando en el taller que tenía­mos un juego de des­cri­bir sen­ti­mien­tos a tra­vés de cosas, este juego me ha encan­tado. O quien sabe fue que pri­mero me comí una naranja, no estoy segura. La cues­tión es que desde hace, no se, dos o tres sema­nas me como varias naran­jas al día y no puedo estar sin pen­sar en ellas. El domingo tuve que com­prar unas de emer­gen­cia en un chino, no esta­ban ni bue­nas pero las comí de todas mane­ras. Hasta en Ámster­dam com­pre y comí naran­jas, en la esta­ción y en la calle. Hay que decir que he tenido mejor suerte con las espa­ño­las, hasta me estoy plan­teando un feliz pere­gri­naje a Valencia.

Pero es que las naran­jas son una cosa gran­diosa. Desde que las pelas con los dedos te pegan su olor. Hue­len a ale­gría. Trans­mi­ten su ener­gía y dan felicidad.