Palabrerío

Gra­cias a un mail anun­ciando un curso de Perio­dismo Lite­ra­rio de Fuen­te­taja, encon­tré estas entre­vis­tas de Domé­nico Chiappe en Letra­lia con “gran­des auto­res de la lite­ra­tura con­tem­po­rá­nea”, como ponen allí.

Las bue­nas entre­vis­tas con escri­to­res son una exce­lente manera de dar luz sobre sus pro­ce­sos crea­ti­vos y apren­der sobre el ofi­cio. Estoy adicta a las entre­vis­tas que hace Robert Birn­baum para The Mor­ning News, y las de Michael Sil­ver­blatt en el pod­cast Book­worm. Pero me ale­gra mucho haber encon­trado estas en español.

Ayer fui a la ter­cera clase de baile en el gim­na­sio. No sé por­que insisto en tomar cla­ses de baile, aun­que esto no es en nada como en el Bohío Flo­ren­cia donde ense­ñan salsa con método y deta­lle crí­tico. Esto es brin­ca­dera y menea­dera coreo­gra­fiada. Son bai­les cari­be­ños pero a veces ponen música árabe [culpo a Shakira].

A mi me encanta bai­lar. No tengo nin­guna faci­li­dad pero, como peden ver aquí, igual me divierto. Y ayer por pri­mera vez me divertí en la clase, donde nor­mal­mente estoy tensa y me siento obser­vada por el pelo­tón de fusi­la­miento anti-desincronización. No me importo que todos gira­ran hacia la izquierda mien­tras yo: una mano en la cabeza y la otra en la cin­tura. No tengo ni idea de como se hacen las cosas en Barran­qui­lla. Seguro es mejor ni saber, e ir al ritmo de mi pro­pia coreo­gra­fía. Por­que mi modelo a emu­lar en el baile y en la vida es: Matt.

Apren­der siem­pre enri­quece pero es mejor si uno no se olvida de diver­tirse. Espero no olvi­dar esto ahora que vuelvo a la escuela. Pero así defi­nen a las per­so­nas crea­ti­vas: aque­llas no tie­nen miedo a equi­vo­carse muchas veces.
(en cuanto me acuerde del nom­bre del libro lo pongo, lo tengo en la punta del teclado)

Mi vuelo se retrasó en Bara­jas, así que ahora tengo aún más fotos de la t4. El pro­blema es que tomo más fotos cuando estoy abu­rrida. Y como en este viaje me divertí mucho, tomé pocas fotos.

Pero las cosas bue­nas de la vida mere­cen ser inmor­ta­li­za­das en celu­loide aun­que sea digi­tal.

Esta es plaza de Ferrari un día que sali­mos a pasear por Génova.

Este es el puerto anti­guo, dise­ñado por Renzo Piano. Aquí esta el Acua­rio que es el blo­que azul, y la esfera. Pero enfrente esta el señor que hace fari­nata y panisa, y de allá venimos.

Mi prima Vale­ria vive en Torino. Italo Cal­vino dice que esa es la ciu­dad per­fecta para un escri­tor. Yo me lleve dos libros de él en el viaje, Las “Ciu­da­des Invi­si­bles” (increí­ble) y una anto­lo­gía de cuen­tos en ita­liano. Y ¡qué coin­ci­den­cia! Mi tía esta leyendo “El Barón Ram­pante” y mi prima “Los Amo­res Difíciles”.

Visi­ta­mos el Museo del Cine donde hay dague­rro­ti­pos eró­ti­cos y una refri­ge­ra­dora gigante.

Lle­gue de Ita­lia con mi acento de pana­meña albo­ro­tado, pero no solo eso: apren­día a hacer concolón (¡!).

Que belleza, ¿no?
Aun­que la verdá,
no esta tan gueno
como el de la que­ri­dí­sima tía.
De hecho,
nada que ver.

Pero ya prac­ti­caré,
hasta que quede priti-priti.

Esta re-entrada a Madrid ha sido la más sig­ni­fi­ca­tiva y la más cinematográfica.

A mi vagón de metro en camino del aero­puerto entró un com­pa­ñero del mas­ter de la com­plu. Tenía rato de no verle y estu­vi­mos ale­gre­mente con­ver­sando todo el viaje. En mi país (lo bueno de expa­triarse es poder hablar como si la patria fuera de uno) encon­trarse con gente cono­cida donde quiera que vas es muy fre­cuente. Aquí no tanto y me hace falta.

Decidí parar en la pana­de­ría para no vol­ver a salir. Y allí sonó mi móvil y estuve un buen rato con­ver­sando con una amiga que es real­mente una chispa de ale­gría que te con­ta­gia su entu­siasmo cada vez que le oyes la voz. Lle­gue a casa exhausta, des­pués de todo el día de auto­pis­tas, cen­tros comer­cia­les, ter­mi­na­les, avio­nes, buses, metros y panaderías.

Y luego de hablar ale­gre­mente con mi país para con­fir­mar que había lle­gado al país donde ahora habito, me senté frente a la compu­tadora. Si no lo han notado he estado un poco lejos de inter­net, lo que en mi caso es siem­pre salu­da­ble. Así que estaba yo en la inti­mi­dad de mi hogar en pan­tis frente a la compu — o en bra­gui­tas frente al orde­na­dor, según pre­fe­ren­cia dia­léc­tica geo­grá­fica per­so­nal de cada cual.

De pronto sentí un ruido extraño que pare­cía como si alguien abriera la puerta de mi apar­ta­mento. Y yo vivo solita en sole­dad y ya estaba aden­tro. ¿enton­ces quien estaba entrando en mi casa? Como sé que un intruso no ten­dría lla­ves pensé que sería que estaba escu­chando abrirse la puerta de algún vecino. Pero como sonaba tan cerca fui a ver. Es decir, di un brinco y toda mi san­gre se fue a mis pies y por algún ins­tinto prehis­tó­rico más fuerte que yo me acer­que a la puerta. Con horror con­firme que la puerta de mi apar­ta­mento se estaba abriendo. La única expli­ca­ción “lógica” que mi cere­bro pudo gene­rar era que otros inqui­li­nos se habían mudado a mi que­rido pisín.

El susto debe haber tomado unos cuan­tos segun­dos por­que cuando la puerta se abrió pude ver a los dos gua­pí­si­mos cus­to­dios de mis plan­ti­tas casi tan asus­ta­dos como yo. Inocen­te­mente venían a ponerle agua a las plan­tas, pero encon­tra­ron la puerta sin tran­car y den­tro una intrusa y había sido un día largo y no sé que cara tenía.

A coro pre­gun­ta­ron: “¿tú no venías el viernes?”

Con poca cir­cu­la­ción san­guí­nea lle­gando a mi cabeza, con­teste: “Nooooo, yo vengo mañana.”

Nos echa­mos a reír y nos reí­mos por horas. Aun­que no haga nin­gún sen­tido, Madrid no se había sen­tido tanto mi casa como hoy. Y con sólo decir eso siento nos­tal­gia de MI país.

El libro ”Cómo se hace un Cómic — El arte invi­si­ble” de Scott McCloud es increí­ble. No sólo por lo que aporta acerca al mundo del cómic, tam­bién es valioso en un sen­tido más amplio. Se lo reco­men­da­ría a cual­quiera que este intere­sado en la narra­tiva con­tem­po­rá­nea.

En el con­ciso len­guaje del cómic, y no cabría den­tro de nin­gún otro for­mato, nos va des­ve­lando sus secretos.

Por supuesto llega a ir más allá, incluso des­ve­lan­do­nos a noso­tros mis­mos y nues­tra forma de pen­sar. Ya había leído antes que la manera en que pen­sa­mos en nues­tros pro­pios ges­tos está muy rela­cio­nada con la esté­tica de la cari­ca­tura. Por más que cuando tene­mos enfrente a otra per­sona y ella son­ríe lo que vemos es muy dis­tinto a una son­risa cari­ca­tura, cuando noso­tros mis­mos son­reí­mos ima­gi­na­mos una son­risa sim­pli­fi­cada de caricatura.

Pero no sabía que es esta sim­pli­fi­ca­ción la que ayuda a la que logre­mos iden­ti­fi­car­nos tan ínti­ma­mente con los cómics.

Bor­ges cita a Ber­ke­ley para hablar sobre el pro­ceso de la lec­tura. Dice que así como el sabor de una man­zana no esta en la fruta misma ni en la boca de quien la come, el sen­tido de un texto no esta ni en el texto ni el lec­tor sino que ocu­rre al momento de la lec­tura. No sé si me explico. Igual carece de impor­tan­cia y en todo caso siem­pre es mejor ir a leer direc­ta­mente lo que dice Bor­ges sin que yo desayude. Dice así:

“El sabor de la man­zana (declara Ber­ke­ley) está en el con­tacto de la fruta con el pala­dar, no en la fruta misma; análo­ga­mente (diría yo) la poe­sía está en el comer­cio del poema con el lec­tor, no en la serie de sím­bo­los que regis­tran las pági­nas de un libro. Lo esen­cial es el hecho esté­tico, el thrill, la modi­fi­ca­ción física que sus­cita cada lec­tura”

La cues­tión es que el tema de la lec­tura, y las lec­tu­ras váli­das que admite un texto, es com­plejo. Me encanta como McCloud plasma el papel del lector:

El mundo del cómic es increí­ble­mente cine­ma­to­grá­fico, y este libro es una buena intro­duc­ción a muchos de sus secretos.

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Este libro es de 1995, el autor acaba de publi­car uno nuevo: Making Comics: Story­te­lling secrets of Comics, Manga and Grap­hic Novels

Esta semana, en mi actua­li­za­ción con la his­to­ria del cine, me toca­ron pelís de Kubric y Wes Ander­son. Aun­que me aver­güence admi­tirlo no había visto 2001: Odi­sea espa­cial. No creo que haya sido justo verla en una pan­ta­lla tan pequeña. No fue justo para mi, ni para el film. Pero en cuanto vi los títu­los en Futura, supe que podía con­fiar en que la preo­cu­pa­ción por la esté­tica visual sería lle­vada al extremo del deta­lle. Tanto que se nota aún si no estas en la gran pan­ta­lla, sino frente a un iMac con una pan­ta­lla de 15 pul­ga­das. Un abso­luto man­jar para los sen­ti­dos que espero vol­ver a ver en un cine de ver­dad. Es increí­ble que en el 2006 el film toda­vía la pegue como futurista.

Wes Ander­son no deja de ser futu­rista tam­bién, pero sólo en el uso de la tipo­gra­fía Futura. Se sabe que esta un tanto obse­sio­nado con el font. En Rush­more se nota ade­más su afi­ción a la cali­gra­fía y el film mismo es un des­file de bellas tipo­gra­fías. Sólo me falta ver su pri­mera pelí­cula Bottle Rocket que esta muy bien reco­men­dad, lo último que vi de él es su diver­tido comer­cial de Ame­ri­can Express, donde no sale futura pero pue­des ver su firma, que me hace pen­sar que la cali­gra­fía manus­crita en Rush­more es de él mismo.

Para mi fue una —grata— coin­ci­den­cia ver las dos pelí­cu­las a la vez, pero la aso­cia­ción de estos dos direc­to­res con Futura esta ano­tada en Wiki­pe­dia. Será justo enton­ces que hagan un film sobre Hel­vé­tica (¿?). Les dejo las ilus­tra­cio­nes que pue­den uti­li­zarse como pan­car­tas de protesta.

[rate 3.5] Vi Clerks un par de años des­pués que salió, como debe verse: en vídeo y con ami­gos. Esta pelí­cula no impre­siona por su cine­ma­to­gra­fía, sino por el ritmo de sus diá­lo­gos y su humor. Dos chi­cos que no van a nin­guna parte y doce años des­pués tene­mos la segunda parte. Defi­ni­ti­va­mente no hay que haber visto Clerks para apre­ciar esta, pero es lo ideal.

Si bien estos chi­cos no son mode­los a emu­lar tie­nen con­ver­sa­cio­nes increí­bles y un sen­tido del humor pecu­liar. Por supuesto hablan mayo­ri­ta­ria­mente sobre sexo con morbo y des­via­cio­nes, pero tam­bién sobre cine. Sobre la dife­ren­cia entre cre­cer con la mito­lo­gía de Star Wars ver­sus el cuento del Señor de los Ani­llos. Solo por ese comen­ta­rio vale la pena toda la pelí­cula. Kevin Smith logra iro­ni­zar a sus per­so­na­jes sin redu­cir­los, por eso llega una refle­xión sin­cera sobre la vida y no a una burla.

Tiene momen­tos que son qui­zás dema­siado azu­ca­ra­dos y sen­ti­men­ta­lis­tas, pero quien sabe los nece­sita para sopor­tar lo ame­tra­lla­do­ra­mente chis­toso del resto. Aun­que no lo parezca llega a decir algo sobre vivir en la medio­cri­dad, y cam­biar los sue­ños román­ti­cos por cosas sen­sa­tas. El amor y la amis­tad se basa en que otra per­sona sea capaz de verte como eres y cap­tar tu esen­cia. Igual esta pelí­cula dice mucho sin ir más allá, y solo puede ser valiosa si la ves por lo que es y te ríes mucho.

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Silent­bobS­peaks: Kevin Smith, el direc­tor que hace el papel de Silent Bob, tiene un blg.

Kevin Smith en You­Tube: Hay varios vídeos donde Kevin Smith habla de donde viene su estilo de come­dia, su expli­ca­ción corta es “creci gordo”.

Fran­cis Ford Cop­pola men­ciona en los comen­ta­rios de El Padrino que le gusta poner una receta en sus pelí­cu­las por­que así, aún si no te gusta el film sales con algo. Esa idea me encanta.

Ade­más, el sábado Javi me pre­paró su ver­sión de mi pasta con toma­tes che­rrys fri­tos. Hay que admi­tir que su ver­sión esta muy mejo­rada. Tam­bién es que la comida casera tiene un gusto espe­cial cuando no la has pre­pa­rado tu misma.

Los dejo con la ver­sión ani­mada de mi receta de Humus, espero no haber dejado nin­gún ingre­diente por fuera. Pero para mi, ingre­dien­tes siem­pre se pue­den aña­dir y restar.

Tengo que decirlo: odio la arroba andró­gina. Esa que usan para decir todos y todas a la vez: Tod@s. La odio por­que mi ojo salta, esta entre­nado para iden­ti­fi­car una arroba como parte de una direc­ción de correo. No como pobre ins­tru­mento para lo polí­ti­ca­mente correcto. Más cuando ‘todos’ es una pala­bra inclu­yente. Nadie debe sen­tirse excluido por ‘todos’; ni por ser mujer, ni por nin­guna otra razón. Está bien ajus­tar el len­guaje para que sea más correcto, pero no hay que exa­ge­rar. Me temo que parar de usar el alfa­beto es exagerar.